BIOGRAFIA
José Pablo Quevedo Nacido en Catacaos, Piura, Perú. Radicado en Alemania desde la década de los 70, ha realizado allí una importante labor cultural y literaria. Prueba de ello es que ha sido co-fundador de la Sociedad Trilce en Berlín y fundador del grupo literario MeloPoefant (Sismo Poético Resistente) de gran trascendencia literaria-cultural para los latinoamericanos literatos residentes en Alemania. Algunos de sus libros de poesía publicados son: La noche, un día de espaldas al sol (1973; 1980); Torsos y piedras (1994; 1996), Variación de la luz (2001) y Los deshielos del tiempo (2002). Su obra ha sido traducida al alemán, inglés y francés. También figura en importantes publicaciones de Latinoamérica, Europa y Estados Unidos.
ALGUNOS DE SUS ESCRITOS:
Afuera una golondrina arranca el cemento o anida,
mientras tu foto pasea por mi celda
El soñador ya no sueña.
Ni acompaña el piano a la Blanca Nieve de la infancia.
Vida, significa, germinar permanente.
Ir al segundo del minuto, sin apuro.
Nadar o perderse en el espacio de una calle.
Decir, ¡buenos días!, al mes y a los amigos.
Ordenar nuestro tintero para repentinas sorpresas.
"Un día has de venir a mi habitación y veremos nuestros sexos.
Y el mar entrará en nosotros."
Escribiste, allí donde los ojos sólo lo saben.
Solamente que al cruzar una calle,perdí tu dirección y el olor de tu bicicleta.
Afuera una golondrina arranca el cemento o anida.
Y yo no sé cómo silente emergió tanto vacío,y por qué esta habitación ya se quedó sin paredes,y el papel más blanco no conoce el lápiz que te descubre,ni tampoco las cenizas que rescato entre las fumarolas,saben porque los bosquejos han sido rotos por la violencia de mis manos.
N
En esa piedra que toco,allí el verboamplio tuvo su lugar.
Sé que la luzla besó tantas vecesy que la luna no olvidó la dirección donde encontrarla.
Hacia el barro hizo su camino,hacia los costadosy creció.
Y te incorporó a mi lápizy fuiste cuadro en mi retina,
o día último como el primero.
Tan importante fue lo deseado
,que tus rodillasante las nieves caminaron,
y rodaron con las piedrashacia las aguas.
¡Ah, mi encuentro!Y si te encuentro,la raíz donde te humedeciste.
El barro apretado entre los puños,y que las piedras sumergidaslo visitan.
Y sus perfiles van revistiéndosecomo si quisieran descubrir lo inalcanzable,
como gravitando tu centroy todo lo que nos ofreces,
y todo lo que al irse deja la memoriaen el vacío que deja la piedra,
cuando en el agua al hundirse se desparrama.
N
El caracol con su andar náutico,
hizo con cada paso una colina,
hizo con cada grano de arena una montaña
y unió los mundos diversosen su casco de nácar...
El caracolllenó el verdor con su bríoy de besos e ilusionescolmó a las flores...
Desde entonces el paisaje no está solo.
N
Merimar,
ya no queda la red vacía,
donde Juan Limonero subió a tu sueño,
por el árbol cuyos brazos las nubes tocaron.
El besaba las sandías al comerlasy su habla dejaba las mayúsculas inmóviles.
Por los codos de los caminos él venía eligiendo,los panes, los duraznos y los violines.
Brumoso se levantaba el venidero día,
y con el impulso de la imaginación corrían constantes las aguas.
Tú ante el mar,
como salida de una retina,cabriolas haciéndole al amante.
En sus elipses las lunas hacían rotaciones,huellaban tus pies sobre las arenas.
El puso la barba en tu oídoy dejó salir los países de invierno.
La sardina escapó de tus manos como lunas que el sol tiene ocultas.
Cuanto el soñar y cuanto tenerlos ojos tan despiertos.
N
Ese día «aún en verano»,
que la nievesalió a caminartan blanda,
supe que el último invierno todavía no estaba completamente imaginado.
José Pablo Quevedo Nacido en Catacaos, Piura, Perú. Radicado en Alemania desde la década de los 70, ha realizado allí una importante labor cultural y literaria. Prueba de ello es que ha sido co-fundador de la Sociedad Trilce en Berlín y fundador del grupo literario MeloPoefant (Sismo Poético Resistente) de gran trascendencia literaria-cultural para los latinoamericanos literatos residentes en Alemania. Algunos de sus libros de poesía publicados son: La noche, un día de espaldas al sol (1973; 1980); Torsos y piedras (1994; 1996), Variación de la luz (2001) y Los deshielos del tiempo (2002). Su obra ha sido traducida al alemán, inglés y francés. También figura en importantes publicaciones de Latinoamérica, Europa y Estados Unidos.
ALGUNOS DE SUS ESCRITOS:
Afuera una golondrina arranca el cemento o anida,
mientras tu foto pasea por mi celda
El soñador ya no sueña.
Ni acompaña el piano a la Blanca Nieve de la infancia.
Vida, significa, germinar permanente.
Ir al segundo del minuto, sin apuro.
Nadar o perderse en el espacio de una calle.
Decir, ¡buenos días!, al mes y a los amigos.
Ordenar nuestro tintero para repentinas sorpresas.
"Un día has de venir a mi habitación y veremos nuestros sexos.
Y el mar entrará en nosotros."
Escribiste, allí donde los ojos sólo lo saben.
Solamente que al cruzar una calle,perdí tu dirección y el olor de tu bicicleta.
Afuera una golondrina arranca el cemento o anida.
Y yo no sé cómo silente emergió tanto vacío,y por qué esta habitación ya se quedó sin paredes,y el papel más blanco no conoce el lápiz que te descubre,ni tampoco las cenizas que rescato entre las fumarolas,saben porque los bosquejos han sido rotos por la violencia de mis manos.
N
En esa piedra que toco,allí el verboamplio tuvo su lugar.
Sé que la luzla besó tantas vecesy que la luna no olvidó la dirección donde encontrarla.
Hacia el barro hizo su camino,hacia los costadosy creció.
Y te incorporó a mi lápizy fuiste cuadro en mi retina,
o día último como el primero.
Tan importante fue lo deseado
,que tus rodillasante las nieves caminaron,
y rodaron con las piedrashacia las aguas.
¡Ah, mi encuentro!Y si te encuentro,la raíz donde te humedeciste.
El barro apretado entre los puños,y que las piedras sumergidaslo visitan.
Y sus perfiles van revistiéndosecomo si quisieran descubrir lo inalcanzable,
como gravitando tu centroy todo lo que nos ofreces,
y todo lo que al irse deja la memoriaen el vacío que deja la piedra,
cuando en el agua al hundirse se desparrama.
N
El caracol con su andar náutico,
hizo con cada paso una colina,
hizo con cada grano de arena una montaña
y unió los mundos diversosen su casco de nácar...
El caracolllenó el verdor con su bríoy de besos e ilusionescolmó a las flores...
Desde entonces el paisaje no está solo.
N
Merimar,
ya no queda la red vacía,
donde Juan Limonero subió a tu sueño,
por el árbol cuyos brazos las nubes tocaron.
El besaba las sandías al comerlasy su habla dejaba las mayúsculas inmóviles.
Por los codos de los caminos él venía eligiendo,los panes, los duraznos y los violines.
Brumoso se levantaba el venidero día,
y con el impulso de la imaginación corrían constantes las aguas.
Tú ante el mar,
como salida de una retina,cabriolas haciéndole al amante.
En sus elipses las lunas hacían rotaciones,huellaban tus pies sobre las arenas.
El puso la barba en tu oídoy dejó salir los países de invierno.
La sardina escapó de tus manos como lunas que el sol tiene ocultas.
Cuanto el soñar y cuanto tenerlos ojos tan despiertos.
N
Ese día «aún en verano»,
que la nievesalió a caminartan blanda,
supe que el último invierno todavía no estaba completamente imaginado.
N
Antes de que quedeuna definiciónen el polvode las mariposas,
o en el papel tangencialque aspira el apunte,
te diré,
que tu nombreme sabe a manzanas y que el siglono es más largo que tus piernas.
N
Ese abril bien formado en su dudaviene a tu pelo,
suda en mi confín.
Hállase en mi hilvanado de su lana el desafío,
que a la manera de Pitágoras hace inoportuna cualquier visita.
El sabe ganar lo inicialen que te admito,
en la sed que tengo para una hazañadonde todo el Pacífico se sale de su cuenca.
Ese abril, que me permite lucir mi sombrero,
o donde va el dedo índice para tocar el polvo,
o el después que nos permitirá el conocernos.
El después - después - será diciembre en tus tobilloso en el barro articulado de la arcilla.
Esos niños años en su correr hacen ese abril.
Y allí donde la nieve se hace más rojatendrá la posibilidad de aparecer una amapola.
N
Siento como mío cada enero.
Tibiamente mío,
en su fecha de resurrección,de almanaques,
sonámbuloen mi casa de piezas olvidadas
,en su mesa tendida para la cena posterior.
Y ese enerofinge en su valija de partida para hablar del cada tantoque quedó en nosotros,
del pan que compartimos,del pan que sembramos,
desde la inicial caíday el perderse después.
Aún se mece ese enero,en ese sillón tocado por la infancia.
Vestido viene,
a tientas,para continuar aún ese diálogo ante la mesa en la cual se alarga su nueva corbata.
N
Una vez más ver el marantes de irse.El minuto basta antes de que él se retireen una botella,antes de que se lo lleve el corazónen el espacio en que las horasse pierden,en ese tanto tantoque ya no está limitado,cuando su vestimenta ya no es necesaria,cuando el día preludia el comentario larvado,en ese color que ha sido huevo por una luna bípeda encubado.Entre sus espejos quiénes no fuimos,quiénes no lo sacaron por la colay lo copularon en el pelo en que la ranamedía su metamorfosis de anfibio.Sólo que la indecisiónlo dejó correr y lo dejó abierto a la mano inquieta,a la espera que la proa de un barcolo visite nuevamente.Hoy en esa orilla surca nuestra infancia,y le damos de olivos y qué de mieles.
N
Epitafio en la piedra En ese tanto tantoque ya no espero,sólo sé, que seguirá saltandoel segundo al nudo de la piedra,a dos. Sólo séque el ayer no nos devuelvela misma imagen. Es otra, igual a lo ido.Otra, en su nuevo acontecer.Otra a lo acontecido. Pero, su tiempoes la intensidaddel sueño, que emergemultiplicado,en lo diversode las cosas.
Antes de que quedeuna definiciónen el polvode las mariposas,
o en el papel tangencialque aspira el apunte,
te diré,
que tu nombreme sabe a manzanas y que el siglono es más largo que tus piernas.
N
Ese abril bien formado en su dudaviene a tu pelo,
suda en mi confín.
Hállase en mi hilvanado de su lana el desafío,
que a la manera de Pitágoras hace inoportuna cualquier visita.
El sabe ganar lo inicialen que te admito,
en la sed que tengo para una hazañadonde todo el Pacífico se sale de su cuenca.
Ese abril, que me permite lucir mi sombrero,
o donde va el dedo índice para tocar el polvo,
o el después que nos permitirá el conocernos.
El después - después - será diciembre en tus tobilloso en el barro articulado de la arcilla.
Esos niños años en su correr hacen ese abril.
Y allí donde la nieve se hace más rojatendrá la posibilidad de aparecer una amapola.
N
Siento como mío cada enero.
Tibiamente mío,
en su fecha de resurrección,de almanaques,
sonámbuloen mi casa de piezas olvidadas
,en su mesa tendida para la cena posterior.
Y ese enerofinge en su valija de partida para hablar del cada tantoque quedó en nosotros,
del pan que compartimos,del pan que sembramos,
desde la inicial caíday el perderse después.
Aún se mece ese enero,en ese sillón tocado por la infancia.
Vestido viene,
a tientas,para continuar aún ese diálogo ante la mesa en la cual se alarga su nueva corbata.
N
Una vez más ver el marantes de irse.El minuto basta antes de que él se retireen una botella,antes de que se lo lleve el corazónen el espacio en que las horasse pierden,en ese tanto tantoque ya no está limitado,cuando su vestimenta ya no es necesaria,cuando el día preludia el comentario larvado,en ese color que ha sido huevo por una luna bípeda encubado.Entre sus espejos quiénes no fuimos,quiénes no lo sacaron por la colay lo copularon en el pelo en que la ranamedía su metamorfosis de anfibio.Sólo que la indecisiónlo dejó correr y lo dejó abierto a la mano inquieta,a la espera que la proa de un barcolo visite nuevamente.Hoy en esa orilla surca nuestra infancia,y le damos de olivos y qué de mieles.
N
Epitafio en la piedra En ese tanto tantoque ya no espero,sólo sé, que seguirá saltandoel segundo al nudo de la piedra,a dos. Sólo séque el ayer no nos devuelvela misma imagen. Es otra, igual a lo ido.Otra, en su nuevo acontecer.Otra a lo acontecido. Pero, su tiempoes la intensidaddel sueño, que emergemultiplicado,en lo diversode las cosas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario